El viaje que emprendo es eterno... Walt Whitman

En este lugar sentí recogimiento y mientras escuchaba el caer y crujir de las hojas secas, saqué de mi bolsillo este libro de poemas que tengo (que yo recuerde) desde que tenía unos quince años y me puse a releer sus versos, versos que me acompañan desde entonces de este ilustre poeta, Walt Whitman.

Me ha tocado en suerte, lo sé, lo mejor del tiempo y del espacio;

nunca he sido medido y no seré medido jamás.

El viaje que emprendo es eterno (¡que todos me oigan!).

Mis signos son un capote contra la lluvia,

fuertes zapatos y un bastón cortado en el bosque,

en mi silla no sestean los amigos,

No tengo cátedra ni iglesia ni filosofía,

No llevo a ningún hombre a una mesa puesta,

a la biblioteca, a la bolsa, pero a cada uno de vosotros,

hombre o mujer, lo llevo a una cumbre.

Mi brazo izquierdo ciñe tu cintura,

Mi derecha señala los continentes y el gran camino.

Ni yo ni ningún otro puede andar por ti ese camino,

eres tú quien debe andarlo.

No queda lejos, está a tu alcance,

Quizá estabas en él desde que naciste y no lo has sabido,

Quizá esté en todas partes, en mar y en tierra.

Échate tus prendas al hombro, hijo mío, y yo traeré las mías y

apresurémonos;

Ciudades prodigiosas y naciones libres nos saldrán al paso.

Si te cansas, dame las dos cargas y apoya tu mano en mi

cadera,

Y a su debido tiempo me devolverás el mismo servicio,

Porque ya emprendida la marcha nunca descansaremos.

Esta mañana, antes del alba,

subí a una colina para mirar el cielo poblado,

Y le dije a mi alma: Cuando abarquemos esos mundos, y el

conocimiento y el goce que encierran, ¿estaremos al fin hartos y

satisfechos?

Y mi alma dijo: No, una vez alcanzados esos mundos proseguiremos

el camino.

Tú también me interrogas y yo te escucho,

Contesto que no puedo contestar, tú mismo debes encontrar la

respuesta.

Siéntate un momento, hijo mío,

Aquí tienes pan para comer y leche para que bebas,

Pero después de haber dormido y haber cambiado de ropa te beso

con el beso del adiós y te abro la puerta para que salgas.

Demasiado tiempo has perdido en sueños deleznables,

Ahora te quito la venda de los ojos,

Debes acostumbrarte al brillo de la luz y de cada momento de tu

vida.

Demasiado tiempo has vadeado, asido a una tabla en la orilla,

Ahora quiero que seas un nadador, que te arrojes al mar, que

reaparezcas, que me hagas una seña, que grites y que agites el

agua con tus cabellos.

(Walt Whitman, Hojas de Hierba, 46)